——绿草成茵，织成一张属于春天的毯，洁白细小的花如星辰洒落，点缀上几分轻快。
风拂过，衣袂飘扬，郗长林视线移动，看见自己怀里抱着一把吉他。
他猛地一下抬头，不远处一座又一座漆黑墓碑无声静立、闯入视线。
这样的场景与记忆中交叠，是十七岁的春天，一个阳光不怎么好的下午，郗长林逃课来到埋葬他母亲和外公的公墓旁，一遍又一遍弹着《送别》。
就是在这样一个下午，他和贺迟擦肩而过。
来不及去想为什么会回到这个时间节点，郗长林似有所感扭过头去，对视上一双湛蓝的眼睛。
按照曾经的命运轨迹，贺迟没有选择在这个时候走过来，但如今，他将挂在臂弯中的外套交到身后人手中，大步走向草坪外的青年。
郗长林眼睫微颤，抱着吉他从地上起身，伸出手去，笑着喊了声“迟迟”。
隔着一把做工并不精良的吉他，贺迟将郗长林揉进怀中。
微风正好，这一年，贺迟二十二岁，郗长林十七岁。
春天还未走远，夏天在不久的将来，之后的秋风与冬雪，他们都要一起走过。
—完—
风拂过，衣袂飘扬，郗长林视线移动，看见自己怀里抱着一把吉他。
他猛地一下抬头，不远处一座又一座漆黑墓碑无声静立、闯入视线。
这样的场景与记忆中交叠，是十七岁的春天，一个阳光不怎么好的下午，郗长林逃课来到埋葬他母亲和外公的公墓旁，一遍又一遍弹着《送别》。
就是在这样一个下午，他和贺迟擦肩而过。
来不及去想为什么会回到这个时间节点，郗长林似有所感扭过头去，对视上一双湛蓝的眼睛。
按照曾经的命运轨迹，贺迟没有选择在这个时候走过来，但如今，他将挂在臂弯中的外套交到身后人手中，大步走向草坪外的青年。
郗长林眼睫微颤，抱着吉他从地上起身，伸出手去，笑着喊了声“迟迟”。
隔着一把做工并不精良的吉他，贺迟将郗长林揉进怀中。
微风正好，这一年，贺迟二十二岁，郗长林十七岁。
春天还未走远，夏天在不久的将来，之后的秋风与冬雪，他们都要一起走过。
—完—