我在八月份终于将这篇小说终结。日子是艰难和琐碎的。用了很长时间去过渡这段难忘的日子。
有很长很长时间，我没有灵感写下一个字。或许是这部小说花费了我太多精力，让我再也没有热情去写另外的文字。我走在街上，内心惶恐茫然。
无聊的躺在床上度过一个又一个浑浑噩噩的明天，未来在哪里？我越来越迷茫。脾气也变得越来越暴躁。或许是对现实的不适应引起的慌乱感。
一把锋利的剪刀在我手指上留下伤口，凌晨两点，万籁俱寂。鲜艳的血顺着手指流出，一滴滴落在地板上。疼痛一点点从心脏处蔓延。一种麻木的残忍。剪刀触碰手指的那一刹那，似感应到钝器与骨头的相撞。
八月，夏天还没有结束。
将前半生的人生用记忆串联起来。短暂的生命里，我与无数人相遇，相知，也会和一群陌生人擦肩而过。我从来不去看自己写过的小说，因为在我的思想里，一部小说毕竟结束了，它代表着过去，而我总得往前看，不断的往前走。其实关于结局，我有很多想法。我想写到50万字，可是在我认真思考了七天之后，决定在37万字结束。
而关于这篇小说的后记，我迟迟没有写出。不知道最近的自己怎么了，竟然对文学，对生活，对未来胆怯了。我重新变回了那个对万物都排斥的人。看见什么，都觉得像蒙上了一层灰。到处充满肮脏的颜色。
就像我看见那把剪刀，内心的恐惧感在加深，那把剪刀并没有做错什么。它没有思想，灵魂。它安静的存在那里，在某个不合适的时间，和我的手指产生了接触。一道伤口，溢出悲伤的液体。像抽离某种意义。
但我不能失去对生活的敏感度。感谢自己一天天的坚持，感谢自己的永不言弃。
创作的时候，就像把自己放在真空里。身体，灵魂，都偏离了预定的运行轨道。在某处，重新拆分组合。那是全新的我，独一无二的我。
而我更爱那时的自己。尽管孤独，尽管身心疲累。
我的世界，一片净土。无人打扰，自在安详。
有很长很长时间，我没有灵感写下一个字。或许是这部小说花费了我太多精力，让我再也没有热情去写另外的文字。我走在街上，内心惶恐茫然。
无聊的躺在床上度过一个又一个浑浑噩噩的明天，未来在哪里？我越来越迷茫。脾气也变得越来越暴躁。或许是对现实的不适应引起的慌乱感。
一把锋利的剪刀在我手指上留下伤口，凌晨两点，万籁俱寂。鲜艳的血顺着手指流出，一滴滴落在地板上。疼痛一点点从心脏处蔓延。一种麻木的残忍。剪刀触碰手指的那一刹那，似感应到钝器与骨头的相撞。
八月，夏天还没有结束。
将前半生的人生用记忆串联起来。短暂的生命里，我与无数人相遇，相知，也会和一群陌生人擦肩而过。我从来不去看自己写过的小说，因为在我的思想里，一部小说毕竟结束了，它代表着过去，而我总得往前看，不断的往前走。其实关于结局，我有很多想法。我想写到50万字，可是在我认真思考了七天之后，决定在37万字结束。
而关于这篇小说的后记，我迟迟没有写出。不知道最近的自己怎么了，竟然对文学，对生活，对未来胆怯了。我重新变回了那个对万物都排斥的人。看见什么，都觉得像蒙上了一层灰。到处充满肮脏的颜色。
就像我看见那把剪刀，内心的恐惧感在加深，那把剪刀并没有做错什么。它没有思想，灵魂。它安静的存在那里，在某个不合适的时间，和我的手指产生了接触。一道伤口，溢出悲伤的液体。像抽离某种意义。
但我不能失去对生活的敏感度。感谢自己一天天的坚持，感谢自己的永不言弃。
创作的时候，就像把自己放在真空里。身体，灵魂，都偏离了预定的运行轨道。在某处，重新拆分组合。那是全新的我，独一无二的我。
而我更爱那时的自己。尽管孤独，尽管身心疲累。
我的世界，一片净土。无人打扰，自在安详。