少年人,低低冷冷的一把嗓音,晕开在呵气成雾的夜色里,听上去异常悦耳。
    谢翡点开微信输入框,续上这段间隔了数十分钟的对话:“算是新年愿望吗?”
    顾方晏回了个“算”字。
    谢翡按灭手机屏幕,起身走向靠墙放置的琴盒。
    开锁。
    数字密码是根号二小数点后的六位,指纹是他的右手中指,验证通过之后,听得咔嚓一声,盒盖掀开一条细缝。
    谢翡取出里面的小提琴,熟稔地将音校准,再拿起琴弓,拧紧绷直,用松香反复均匀涂抹。
    然后起身。
    伴随着一个长长的深呼吸,谢翡那双漂亮的桃花眼缓慢闭上,再睁开时,左手倏然翻转,将琴夹到颈间。他右手执弓,却宛如持着一把剑,指着不远处洞开的门扉,指着积满阴云欲坠不坠的夜幕,低声道:
    “我不是想跟你和解,才把它拿出来。我只是想试试看,能不能满足某个人的新年愿望。”
    但事实上,他持弓的右手尚未碰上琴弦,就有些颤抖了。
    那些黑色的、血色的记忆碎片从脑海深处呼啸而来,旋转着狂舞着拼凑完整,如同狂风掀起巨浪,叫嚣着要将伫立岸边的人打翻。
    谢翡狠狠闭上眼,可这些图像存在于记忆之中,既是虚无又是客观,即使闭眼不看,也挥之不去。
    他又干脆把眼睁开,盯着远处犹如长龙的灯火,盯着汇聚在广场上等候跨年钟声的人群,强迫自己调动手臂力量,把右手抬起。
    仍旧在颤,甚至连涂抹在琴弓上的松香粉末都落了下来,在幽暗的夜色里旋转飘舞,轻盈得仿佛是什么精灵。
    他手指没有落在指板上。终于,弓尖搭上四弦之一的E弦。谢翡缓慢地递出力道,由下而上运出一记上弓。
    传来的并非空灵清脆的空弦音,而是时断时续,时大时小,甚至伴随着某种杂乱摩擦的噪音。
    是的,噪音。
    与以往做过的尝试没有不同。
    再来。
    这次由上而下,是下弓。
    结果没有任何不同。
    再来。
    噪音依旧刺耳。
    再来。
    ……
    这仿佛成了一场战斗,名为记忆的魔咒不肯放松对谢翡的束缚,让他在内心深处便开始畏惧颤栗。
    他永远畏惧着那一天,永远走不出那一天。
    他囹于那时那刻,那片方寸天地。
    那个大雨如泼的夜晚,少年在掌声和祝福中走上舞台,拿下无数人梦寐以求的奖杯,所有人都对他贺喜。
    但当他回到家,想要把这个喜讯分享出去时,见到的却是一幅由黑与红渲染交织成的画面。
    明蓉坐在长长的餐桌之后,穿一件鸦黑色旗袍,长眸长阖,唇带笑容。
    她死了。
    死在他比赛之时,死在他人生中最为喜悦的那刻。
    更甚至,死在——他们都挚爱着的乐器之下。
    那个时间段,明蓉已经流露出自杀意图,谢翡将所有刀具、尖锐利器包括铅笔都收了起来,但还是被她找到方法。
    先用细长晶莹的E弦划破手腕,再由G弦将伤口切深,无数的血涌出来,在地上流淌出绝望悲切的一生。
    尚不及15岁的少年捧回奖杯,和雨伞一起砸落在地。

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